Mon fils est un rapporteur à 4 moteurs, quand il pète, il fait presque peur.  Passons sur les dénonciations plus ou moins calomnieuses auxquelles j’avais fini par m’habituer, façon « mamannnnnn, ma soeur elle a mangé la pâte à modeler », « elle a bu l’eau du bain », « elle a pris un bonbon« … et j’en passe. Avouons que c’est parfois pratique d’avoir l’oeil de Moscou qui veille sur la terreur ambulante. J’ai passé l’éponge sur le faillotage utile à mon quotidien.

Limite, je m’en serais accommodée si  les attaques n’avaient pas pris un nouvel objectif : moi. Moi, sa mère !

Attention, la suite ressemble à du Racine, mères sensibles s’abstenir :

M. 6 ans me demande son lait du petit déj. Lequel chauffe dans le micro-ondes pendant que je m’enquière des nouvelles du matin sur mon iphone et que j’entends le petit rapporteur hurler deux secondes plus tard à son père :

« Papaaaaaa, maman elle préfère s’occuper de son iphone que de me donner à manger ».

Il a dit ça, le traitre. Et le papa est venu vérifier façon mère supérieure. C’est trop nul de rapporter et cette fois, je crois bien qu’il a compris !