Bah non, c’est pas un gâteau Barbapapa, il n’a pas 10 étages, ce n’est en rien une performance. Si ce n’est que c’est moi qui l’ai fait, sans l’aide de Twitter, de Mac Dreamer, juste avec la recette du meilleur brownie du monde que je tiens depuis 25 ans d’une grand-mère américaine.

Il s’est mal démoulé, j’ai dû combler les trous avec les petshops préférés de J.

Le moule était trop grand, le gâteau trop plat. Impossible d’y piquer mes grandes bougies finalement réhaussées par d’opportunistes chamallows (on voit les trous des pics sur la photos).

C’est là que j’ai compris tout le ridicule de la course à la mère parfaite. En voyant J. rosir de plaisir à en concurrencer Barbapapa, devant son gâteau Petshop tout pourri simple. On ne m’y reprendra plus (en revanche, je reprendrais bien un peu de gâteau !)

PS : le gâteau parfait est celui qu’on oublie de prendre en photos. Mais vous les voyez les deux petits doigts qui se jettent dessus !